1926年11月8日，农历十月初四。

南昌城的夜，没有月亮。

不是被云遮了，是被硝烟糊了。赣江上的风一吹，焦糊味混着血腥气，像一块发了霉的湿布，捂在所有人的口鼻上。沈砚之站在南昌城文昌门外的一段残破城墙上，脚下的青砖还烫着——那是三天前炮击留下的余温。他解下脖颈间缠着的纱布，重新紧了紧，血水已经渗到了最外层，暗红色，像涂了一层劣质的漆。

“军长，三师那边来报，绳金塔方向的残敌已经肃清，俘虏了四百多人，缴了三挺马克沁。”

说话的是参谋长赵北溟，他声音沙哑，嘴唇干裂，军装袖口被弹片撕开一道口子，露出里面染血的衬衣。沈砚之没回头，只“嗯”了一声，目光仍盯着城南的方向。那里，滕王阁的飞檐在火光中若隐若


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